Wrestling

Eu tenho de confessar que gosto de ver wrestling.

O pseudo-intelectual que há em mim como que tenta lutar contra essa realidade mas a verdade é que sempre que está a dar aquilo na televisão ficou completamente vidrado. Hoje em dia até já sei o nome de alguns dos atletas. Ainda pensei comprar uns óculos de massa preta para compensar o dano, mas eu sou feliz assim.

Penso que a minha grande influência nesta área foi, sem dúvida, o fantástico Tarzan Taborda - que eu quando era pequeno acreditava sinceramente ser o Tarzan da Borda, o que quer que isso queira dizer. Este homem era assim o super-homem português: destemidamente enfrentava qualquer rapaz com idade para ser seu neto num ringe.
Eu tive a oportunidade de estar perto desta lenda viva e foi certamente o momento mais feliz daquele momento, o que já é algo de muito bom. Foi no dramático de Cascais e durante duas horas grunhi e gritei que nem um americano e bebi coca-cola. Vendo bem, faço isso muitas vezes.

De qualquer modo não percebo porque é que as raparigas não gostam de wrestling. Se em todas as despedidas de solteira há gajos musculados, suados e em tanga e elas gostam, não percebo porque não gostam destes. É capaz de ser do alcool. Ou das pilas com véus na testa.

Nós, os gajos, admitimos a nossa grunhice e temos o prazer em ser primários. É como ver filmes do Lorenzo Lamas ou do Steven Seagal: sentimo-nos estúpidos mas de uma forma estranha, isso é reconfortante. No fundo, os homens gostam destas coisas de acção e porrada porque gostavam de poder fazer o mesmo que vêem na tv. Quem me dera conseguir saltar do topo de uma jaula em tronco nú para cima de uma mesa. Ou então dar porrada a 20 madeireiros que aterrorizam um pequena cidade com depósitos tóxicos.

No fundo, todos queremos ser o super-homem português e o Tarzan da Borda é o nosso role-model. Ele e o Carlos Barroca.